Artífice (poema)

 Para dar esta explicación,

digamos, se requiere

poco más de lo que tengo ahora.

Esta sinceridad finita

permite que te diga

desvaríos ilimitados;

hace tiempo

dictó su epitafio

la vieja sensación

que colocaba mi colchón

entre las nubes.

Pausa breve.

Silencio,

un grupo selecto

de silencios breves,

elegidos cuidadosamente

para ser celebrados

por nosotros.

No sé. No tengo

idea fija

que pueda darte

ahora

que extiendes hacia mí

tus manos lejanas;

emites

un pulso de brillos,

colmena 

de luz rizada.

Mejor otra cosa.

Suposiciones mías,

supongo.

Cada detalle mudo

me regresa la sonrisa

cuando noto que caminan

en la misma dirección

que yo.

¿Qué quise decir

con todo esto

que no se pronuncia

nunca?

Continuaría

si no estuviera

distraído

con tantas boberías

y absurdos,

nombres extraños.

Miro hacia ellos;

hay pequeños

tiempos saltarines

que te llaman

por un nombre diferente

cada día.

Piso el tiempo

con los pies descalzos;

me mira

como si pudiera evitarlo

y yo

no he podido atrapar

al mosquito del tiempo

que lee el futuro.

Estamos atrapados aquí,

momento tonto,

hasta que decida

dejar de mentirnos.